El escritor murió, le pasó un camión por encima.
Venía concentrado, hamacando letras y surcando tildes.
Reuniendo puntitos de tinta para armar alguna historia inventada en algún cuento de verdad.
Pero el camión venía a los tumbos, tachando oraciones,
financiando indistintamente multas de tránsito y de ortografía.
Los escritos que el tipo llevaba fueron cayendo uno a uno, y varios murieron aplastados.
La birome, en cambio, salió volando.
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