Bien podría haberte llenado con versos hermosos de un Neruda o un gran cuento de Cortázar. Más entonces vos no serías mejor que una triste fotocopia, ni yo que un burdo fotocopiante.
Para superar eso, podría entonces yo haber hecho un lindo dibujo, o escrito alguna narración pretensiosa, pero ocurre que tampoco soy gran pintor ni escritor
Pero escribo de noche, y de noche el renglón es la palma de mi zurda.
Y de noche es oscuro, y mi borme tiene ganas, asi que escribo más bien por ella que por mí.
Y vos sos una página que estabas en el cuaderno, y me mirabas con inquietud nocturna, asi que saliste elegida, porque lo que te dejé escrito, y te cabe.
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