No voy a escribir un poema de amor
No me queda ni una frase
Que comience con tu verbo
Es éste un poema de otro origen
De la memoria que guarda mi piel
Y que a veces saca a relucir
En las noches de frío
En las noches de
viento como ésta
En las que no puedo evitar soñarte
En las que aparecés y me acariciás mientras
duermo
Y lloramos juntos, reímos un poco
Y luego te vas volando por la ventana
Antes de que amanezca
Está escrito con tinta triste
Con la tinta más azul que nunca
Tinta azul y líquida que me brota de los ojos
A tu boca la conocí una noche
Tuve ese
privilegio terrible
Los lados de tu cuerpo se me dibujaban
Eras un perfume hecho mujer
Eras un contorno perfecto
Que me fabricaba caricias en los dedos
Eras eso, y te lo dije
Una fábrica de caricias
Una industria de perfumerías
Debajo de tu oreja, alrededor de tu cuello
Salían en serie aromas imposibles
Cómo me hipnotizabas petisa
Y tu sonrisa me atrapaba
Tu voz dulce me apretaba contra tus senos
y me regalaba mil sonidos
Estábamos los dos regalados a la vida
Guardo conmigo un recuerdo preciso
Nuestras almas unidas
Nuestros cuerpos al lado, disfrutando
Entre muchos libros, sobre alguna mesa
Esos libros que nos rodeaban…
Se hacían iguales,
infinitos e inofensivos
Y nosotros nos destacábamos
Como sombras vivas que habían escapado
De algún cuento, y de todos los poemas
Por una vez éramos personajes escribiéndose a
sí mismos
Rodeados de miles de relatos
De millones de letras que se revolvían
Tratados de geografía testigos de cómo hacíamos
el amor
Diccionarios inútiles que pretendían definir
las palabras
en el momento menos preciso
cuando no había nada que explicar, nada que
definir
Tantos escritos, tantas historias
Algunas
incluían puntos
Y nosotros nos ocupábamos de ignorarlos
No había nada que separar
Esa magia parecía eterna
Pero el destino juega a otra cosa
El tiempo inventa al tiempo
Y marca su propio trazo
La leyenda encontró su fin
Y ya no queda más remedio
Que seguir buscando nuevas bibliotecas
Seguir haciendo el amor
Inventar nuevas ficciones
Una y otra vez
Hasta dar con
la verdadera
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