Necrológica

El escritor murió, le pasó un camión por encima.
Venía concentrado, hamacando letras y surcando tildes.
Reuniendo puntitos de tinta para armar alguna historia inventada en algún cuento de verdad.
Pero el camión venía a los tumbos, tachando oraciones,
financiando indistintamente multas de tránsito y de ortografía.
Los escritos que el tipo llevaba fueron cayendo uno a uno, y varios murieron aplastados.

La birome, en cambio, salió volando.

Suponete

Suponete que te dan un día para reescribir todos los libros

no los tuyos, dije todos los libros

todos, todos,

¿que harías?

Yo también me pegaría un tiro en las bolas,

o en los ovarios, según el caso.

Esperando

Pero que se le ocurre a usted señor

si los duendes no existen

si la muerte es sólo para poetas

si la vida es nacer y morir

si un niño es quien aún no aprende

si un joven sólo quiere sexo

si uno es adulto porque acata límites
si la luz son sólo electrones

si el agua es hache dos ó, nomás,

si tiempos eran los de antes.

Qué se le ocurre hacer, señor,

si más vale pájaro amarrado que cien libres vuelos

si calvera no chilla

si se regalan caballos con dentadura postiza.

Cómo sigo entonces, señor,

si mi camino está minado de prejuicios,

si sus ojos malversan los fondos de mi esperanza,

y mi esperanza es sólo un tarrito de cartón

humedecido por el tiempo, que llevo aquí sentado,

esperando, paciente, mi remuneración del mes pasado.

Date cuenta, loco

Sea mi letra un pedazo de tu abecedario

Sea mi puño garantía de libertad o de dignidad

Sea mi mente un jardín de ideas, con flor de pensamientos

Sea mi vida un acertijo sin respuesta preconcebida

Sea mi mano quien propague movimiento

Sea tu ojo activo, quien también propague movimiento

Sea el movimiento quien se propague a tu mano, a tu corazón

Loco, tus venas interpretan tu sangre

loco, tu mente, te das cuenta, son un monton de cosas que fluyen.

lo ves?

hermano, fijate que tu mente son puntitos, son lineas.

fijate hermano, acá hay un punto, y es tu mente pensando

mirándose a un espejo, un espejo de mentes

una idea qué es, loco, ¿eh?

qué es un pensamiento, figurateló, dibujátelo

en una hoja está bien, muchacho, tomá mi lápiz

Entonces figurate que divisás tu cerebro,

alternás tus ideas, y pensamientos con lo que sentís.

Cada renglón sería un instante de vida,

porque sería un conflicto de ideas con sentimientos.

Porque requeriría crecer, y todo eso.

Esa mas o menos es la vida de alguien.

¿Te das cuenta?

Son personas, loco, las que mataste recién.

¿te das cuenta?

De Mentes

No había corazón alguno, eran todas mentes con orejas.

El corazón palpitante se acercó al tumulto de neuronas, y subéndose a una piedra exclamó: "Buenas noches mentes con orejas!"

Las orejas se precipitaron antes el primer grito apasionado que habían escuchado jamás

"¿estas son horas de mentes?" se preguntaba el corazón, abatido por la situación de ver cerebritos danzando despacio a través de su propio razocinio inmaculado, un deslizacimiento siempre oportuno, insoportablemente oportuno y eficiente

"¡estas sonoras dementes!" exclamaban furiosamente los intelectos cabecillas, que ya estaban organizando grupos de autoayuda por el disparate de oir un corazón hormonalmente psicopsicótico alborotando la tranquilidad de las ideas apaciblemente excomulgadas de pasión.

El corazón ya retirándose, ya entristecido, llorando y fusilado,

el corazón rojo de sangre,

el corazón lleno de venas que transportaban hectolitros de sangre arrepentida de haberse inmiscuido en un cerebro pacíficamente gris, un cerebro eléctrico pero demasiado gris,

y el corazón oscureciéndose y cada vez más chiquito.

La mente, mientras tanto, ofuscando sus intercomunicaciones galácticas, la mente eficiente buscaba solucionar el problema, la mente profudizaba algoritmos de perfecta definición,

inicio procedimiento fin.

El corazón finalmente murió desangrado.

Todos los años se le rinde estricto homenaje

las mentes se ponen la escarapela y le rezan.

Oraciones perfectas le rezan,

dicen exactamente lo necesario,

ni una letra desperdician sus rezos,

toda característica del corazón está perfectamente reconocida,

austeramente diseccionada, representada, enaltecida.

Al corazón mártir se le ha dedicado la oración más perfecta.

No hay oración más gris que se haya escrito jamás.