No Necesaria Mente

Montículo dice:
Un hombre agujereado y vivo no se puede lograr.
Un hombre con la boca llena de dientes.
Un hombre de cuantiosa encía para escarbar.
Un ser de vida dura, de muerte blanda.
Constituído todo por vehemencias y fiebres.
Completado el periplo en la ubicación de los labios llanos.

Matufia dice:
Hubiera en esa boca una huerta llena de estrofas.
O de recordatorios.
Hubiera entre sus brazos partes de la unión que lo depara todo.
O de semblanzas.
Hubiera un viento aparecido entre las brisas de su pausa.
O remembranzas.

La incursión en este abismo fue:
- De mente
- Demente
- De opacidad opaca
- De los invitados a la invitación.
- De los incitados a la incitación
Escoge tu propia desventura.

¿Cómo se escribe? ¿Cómo se pronuncia?

¿Cómo se escribe? ¿Cómo se pronuncia?
Estoy volcándome ilegible.
Bajo unos ojos de tierra.
Sobre una lengua de madera.
¿Cómo se escribe? ¿Cómo se pronuncia?
Lo sintético, lo cinético.
Lo fonético, lo frenético.
Lo pletórico, lo telúrico.
¿Cómo se escribe? ¿Cómo se pronuncia?
¿Fué una astucia lo que me llovió encima?
¿Cómo fluye la quietud sobre la piedra?
¿Cómo nada la sombra tras las espaldas de un brillo?
¿Y cómo se escribe? ¿Y cómo se pronuncia?
Lo intrépido de la pluma en el vacío
El destino sacudiendo dados para deglutirlos
Por incesantes, por detonantes y por arteros.
¿Cómo me escribo? ¿Cómo me pronuncio?
El saco tangencial que me narra la espalda
La transmisión demente que me desemboca en la sien.
Por mal llevado, por explosivo y por aturdido.
¿Cómo te escribo? ¿Cómo te pronuncio?
Si ninguna mutación me muta, ni me mira ni se parece a mí.
Si no hay holgura que me arquee los márgenes
Si transpiro decibeles por las orejas
Si me flotan sus duraciones
En el intervalo de mi cuello
De mi cogote equino
¿Cómo me describo? ¿Cómo me denuncio?
Si me presento, soy de sedimento.
Si me presiento, estoy hecho de orilla.
Si me siento, me tiento.
Si me tiento, te siento.
Si te siento, me disentís.
¿Cómo se escribe? ¿Cómo se pronuncia?
Demasiado desmadrandomé.
Me recojo, me repelo, me distraigo,
me agujereo la sien con cucharita.
¿Cómo se escribiría? ¿Cómo se pronunciaría?
¿O de qué otra manera no sería así?
Aportando mi sitio o restituyendo mi aporte.
Pues hay autores ahuecados por la amnesia
Hay autores desmayados por el arte.
Hay autores con el sueño vanidoso.
Hechos de humo, de esquirla, de noche.
Bajo una puerta de sigilo
De tallo impávido
De jeta sugerente
Rodeada de aire
De aire solamente.

Señales al cielo del monstruo que soy yo

Señales al cielo, y siendo confidencial mermes tu mano, acustumbrando un lugar en tu ojo, allí en donde lo visto se desenreda, donde la sugerencia de la yema del dedo queda por fin vacía de un viejo modo. Quizá la suerte se fatigue un poco y sea necio el próximo bebé que nazcas, o sea mármol la próxima superficie que sueltes. No puedo prometer lo ajeno, pero me ungüentaré de mí mismo y haré lo que haya, como la furia del nogal que desplaza los terrenos para estirar un poco las patas y sentirse ameno. El día se ha vuelto intransitable y la noche ya no sirve más, vida, es tremendo que ya no te pasees por aquí...

Pasa el tiempo de uvas
Pasa de uvas el tiempo.
Crecen las tetas
Crecen los huevos.
Caen aquellas
caen aquellos.
Y me hacés sentir reciente
Recientemente sido.
De allí que somos comparables
desde el conurbano del infierno
hasta la ternura de los niños.
Pues no existo si no es yendomé
Por una rodaja de baldosa
Bajo un cacho de tinglado
Armando yuntas para unirse
Tope y suelo entre mi sitio
Traigan mate y un alpiste,
y que remienden pajaritos.

Es así de tarde: Una música que aprieta, y el amor pendiente que es amante de nosotros. Y estamos así como árboles que se miran a las hojas, árboles de ceniza, que cómo no van a existir si se acaban de arder. Brevemente necesitaré de un jueves, de dos nubes y tres nueces. Y una estafa comediante y unas bombas de bondad. Gris, gris, gris, crece un humo muerte y que dispara con arco y fechas. Sale un combatiente a enfrentarlo:

El monstruo de hacer el amor
Dinamita gerundios
A él nos sacrificamos como tributo
A su mole ciega que no entiende
Diferenciar quién es cuál y cuál es uno
Y desoye el galopar de sus enemigos
El teléfono que suena, la puerta que golpea
Un bebé que llora, la alarma que revienta
La gente que entra, el marido el novio la esposa y los hijos
Un corso de triángulos familiares y acutángulos invasores
Y el gris gris gris humo muerte precipicio
Pero el monstruo se cierne y les grita aullidos
Tenues e infactibles significantes
Ante mí sus heridas no son verdaderas!
Ciertas, sólo ciertas cicatrices, y la luz lunar!
Traigo al genio amor anotado entre mis fauces.
Oigan lo que se habla adentro de mi boca.
Inútil el tendón que me separa de abrazarte un poco más
Débil el músculo que no tiembla al rozarte
Al albergarnos la piel entera en una vasija hecha de manos.
Hangar que disipa la manía accidental del tiempo y de sus mitos
Con la almohada vestida para la guerra,
Con una bruja burbuja que regodea nuestros sexos
De quién es la pulpa de todo?
De quién sino de yo?
Del monstruo que soy yo.