Imaginarte

Me supuran melodías al imaginarte.

Dije que el amor no existe más, hace tan poco..

Y no es que ahora me corrija,

pero registrarse en medio de la vorágine

eso es un acto de amor

el hecho es que: hay acaso una imposibilidad mayor?

Si no hubiera pájaros en la luna
No existiría el amor ni la belleza

Y sin embargo ahí está tu voz
saliendo de tu boca, llena de artistas
que haciendo columpios y trampolines anuncian:

El cielo será retirado

Será entonces el día que haya sólo aire inflamado

La novedad se dispersa adentro mío

Ahuecada y atrincherada queda mi garganta.
 Saturada de figuras. Abarrotada de símbolos.
Desperdiciada si no se ríe.
Estropeada si no te llama.

Enfurecida cuando ya no grite.
Despilfarrada si no oye a mis pies por su camino, 

cuando sobre éste se hamaca un incómodo silencio.

Boca abierta la tuya, 

y cuando abierta, amenazante.

Desde allí se erige, de nuevo

tu nomenclatura impronunciable
un dialecto sinvergüenza
un derrotero de ternuras derrochadas

El susurro dice

el sol no ha quedado de nuestro lado

esa mole de fuego

esa bola amarilla que nos eclipsaba 

se ha ido y no queda nada ya

ni esas dos lunas que llevás por ojos

ni tu nariz plantándome semillas

ni siquiera tu voz imaginaria

desconfío de mi suerte
y también de las electrolechugas

y de todo lo que venga 

demasiado esporádico

Si insisto

Me invade una ternura, libra su batalla y me gana territorios. La muy truchísima los reparte al imperio de la indiferencia.

Mis guerreros derrotados se reorganizan y piensan. El problema no es otro que la energia disipada contra la misma nada. El Comandante Astrofísico los blasfema y les grita, las resultantes sin resultado sólo provocan más y más fricción acumulada entre cuerpos corrosivos. Ni uno entiende ni algo, pero todos asienten presurosos.
Alza su mano el Poeta Repudiado: Cualquiera que mire un poco y se atreva otro tanto, podria preguntar, este manojo de cinta scotch sería el corazón de nuestro rey? y mirandomé: cómo se puede vivir con un menjunje rebotante en donde va un órgano latente? Y qué será de tu pueblo que pende de esa maquinaria improvisada que por milagro no se despega y cae y se revienta?

Inserto mi repudio que callo: Bienaventurado de mí que me habita un poeta ilógico que no se pregunta el porqué del encintado.

El pueblo también calla, sombrío, y espera, de mí, una respuesta.

Las grises neuronas enmudecen, el corazón ya dijimos. Ninguno toma nota, ni mucho menos la posta. Los Trabajadores de la Garganta en asamblea debaten y dan su parecer, sea cual sea la legitimidad que les sea concedida: Su verdad no molesta, Poeta Repudiado, pareciera responder mi Voz, la cual se les aparece a todos como una antesala grave y malamente invisible de mi ceño fruncido y una mirada nerviosa. Si bien queda claramente fuera de nuestra responsabilidad -siguen- tenemos anudados por estos pagos, y por ende ante quien corresponda presentaremos, los papeles del estado del sujeto. Y dejan ver unos mandatos extravagantes con firma y aclaración de quién sabe.

Neuronia acorralada envía órdenes de enrojecimiento a Las Cachetias. 

Táctica y estrategia, Pielle se deja traslucir.

Así las cosas, y ya requisadas mis voluntades por los curiosos, de tal grado evolucionan mis transparencias que se me declarará invertebrado tan pronto sean notificadas las deidades repsonsables de mi ontología, unos seres esquivos y misteriosos ante quienes, por ahora y por prudencia, me les declaro alternativamente, entre agnóstico y fanático ad honorem.

Mis pies, satisfechos, me dejan ir, y algún rastro de conciencia reflexiona: Si me viera la Bruja Malhuba, reconocería la farsa y me convertiría en abrelatas.

Chacarera

que nos bailemos mientras nos duren los cuerpos
y que si caen recuerdos los invitemos a la fiesta
y aún con ojos lluviosos y en estado de demolición
divulguemos nuestra presencia a miradas y zapatazos
mostrando nuestras armas, hechas de ojos y repiques del diablo
y nuestras invisibles alas voladoras
que la Salamanca se venga y nos dé su veredicto
que se traiga sus hormigas y pajaritos
por debajo y por encima de nuestros pieses verde pasto
que andarán rimando al compás de esos suspiros
de un bombo como aquél que todo lo puede
que morirnos puede, que renacernos puede
con la sutileza que la noche le brinda impune
con la intención única de crearnos juntos y ahora
cosiéndonos al gran rectángulo de la vida
donde lo increíble se vuelve creable
y ahí mismo donde las ilusiones se rebalsan
con los bailarines hervidos de danza
el bombo inevitablemente calla
el bombo se petrifica
los cuerpos reclaman a sus almas
las despegan
las desatan
han acabado ya de oír
y comienzan ya a huir
cada cual en su cuadradito
y si de ilusiones hablábamos
cada iluso buscará ahora
otra cerveza, otro vino, otra ilusión más
que le haga fallar el corazón

Título de la entrada

cuando se hace el silencio y los árboles baten las alas, ahí ocurre que ocurren bocinas en mi adentro. automóviles fantasma me recorren por las venas y van sucediendo sucesos sonoros y onerosos para el alma. ¡Oh! Grita el alma, zambullida ya (tremenda su facinación por el actuar, que ni deja margen al digitar de los dedos de quien escribe para detallar aún más su ídem) por entre los párpados y arrojada sobre el interlocutor (sí, usted mismo, no se haga el distraído, apunte para acá) y entremezclada ya por entre sus órganicos órganos (eyy, deje de relojear para afuera, ya metí mi alma en su adentro, usted se la buscó, usted se la banca) y demostrando su destreza para descorchar agilidad ante tanto latido trunco, ante las palpitaciones que lo reviven a cada momento (le sigo hablando a usted, cuyo cuerpo se intenta suicidar decenas de veces por minuto cuando su corazón ya no late, y ahí está el mismo asco, otrora asesino, devenido bombero, para salvarle ya la vida al ratito y evadirle ante los siguientes eventos y por desgracia de sus enemigos, de morir) y todo alivio de que tanta conciencia no continúe se lo debe ni más ni menos que a la incógnita de no saberlo.

vino malo

vino malo vino bien
para ortivarme la calma
tendida inescrupulosa sobre mí
tapándome la lacra
pero sin sopapearme la pena.

traigo el cuerpo arrugado sobre sí
estrenando heridas viejas
con el corazón recién lastimado
hace apenas mil relojes
cuando la piel se volvía besos
al ver los ojos los ojos
y las manos parecían besos que agarraban
y los pies, besos pisados
y una por una nuestras emociones
digitadas por un pulpo clandestino
un insobornable pulpo coloso
de tentáculos corruptos
y caricias tiernas

pero la realidad no son cuestiones como aquellas
es sólo un vino berreta
es un suelo enjabonado solamente
es gente sólo cayendo que cae