Mana magma

Cuando me da miedo escribir, escribo con miedo.
Cuando me sucede una categoría, me sucedo categórico.
Y no me asusta el susto de la leyenda leyendo.
Porque la tierra hundida es subterránea de su superior,
Y es la cima de su inferior, y es coterránea de las dos.
Porque un drama es un hincapié

Una guitarra es re menor, 

Y la historia es antepasado de todos.
Hay un clavijo en la herramienta que devuelve la desgracia
Un herrero de hierros ha moldeado una balanza que me abalanza.
Y me exige mi desarme, y me infunde este miedo mío.
Será miedo, pero es mío.
La actualidad es lo que está actualmente actualizado
Y la actualidad infunde. Lo saca de su funda, y en el cuero te lo funde.
Si querías escapar de la escarcha ya fue tarde.
Los acordes están tronando.
No hay un tema consensuado. No sos cofundador. Nocierto?
Mana magma de mi médula de espinas.
Y la lava vajillas me consulta incrédula al despellejar al sueño:
¿Existe vida en el planeta Tierra?

Ángeles: Demonícensce

Ángeles: Demonícensce
Te insto y te insisto
Pongamos las distancias sobre la mesa
Subite la nostalgia hasta los tobillos
Desde la más música de las acordeonas,
Hasta la tarde que fuimos súbditos de la naturaleza
De poseer esta canica, un continente innecesario
Te doy mi letra y me postulo de querencia
Y acabada la coreografía
Una frase de mi abuela
¿Tomaste consciencia de la enredadera?

Muta

Es la bisagra de un brazo robótico.
Toma un lápiz y escribe.
Serás lo que debas, o nada.
Dibuja un pez en un costado.
Deja el lápiz en el otro.
Y de inmediato,
nada.