Despétalo

Plantas sin ojos observan al viento, deducen de su calma calamidad si fotosintetizarse las hojas o aflorarse la floración. Cotejan cada mueca de cada nube, se desdicen por desdichados truenos que oyen sin sus orejas. y se encomiendan por fin a todos los infiernos que les promete el sol.
Emitir la semilla o remitirse al carozo. Enfatizar la faz de su tierra, inflamar las raíces en ella, abalanzarse a la luz que la conmueve.
La mano ajena. A la planta ajena, al sol ajena, al viento ajena. La mano ajena se posa como mariposa en el pétalo de altura mayor y sin acariciar tira, tira de donde sostiene hasta suceder el arrebato.
La planta cede su aroma y su color sin resquemor. Se despide de su suavidad que ahora aletea contra la brisa sobre unos dedos pequeños.
Allí va, sólo un pétalo. Solo, pero en la mano de un niño.
Allí van juntos, tratando de hacer funcionar al mundo.

Nueva dirección

Dromedario de los desiertos
soñé que estabas muy muerto vos
y que nadie te quería salvar
ninguno te precisaba vivo
estorbaba tu estorbuto
jorobaban tus jorobas
un bledo le importabas al mundo
ese mismo mundo que amanecía a diario
cuando vivo
sin respuestas para cada dolor

soñé con vos vestido de muerto
y con una silbatina que te rodeaba
eran las estrellas en pleno desacuerdo
con el propósito de la función
había una fea de invitada
generando más caos al revuelo
y un agujero negro que todos envidiaban
por intergaláctico y por elegancia

Por dónde viene la mano
Por adónde este sueño
Vecino de mi despertar
Un sólo segundo de distancia
entre fantasía y realidad
Un sólo paso que discierne
que la vida es una sagacidad
que penetra en carne y hueso
a evitar levitar cualquier distrito
donde reine otra tormenta
que no venga al cuento
de la mentada vitalidad

y me agrega displicente
con un murmullo pobre
de hermano caído en desgracia
que la historia de su lluvia
rayos equis y evaporaciones
es manantial de versos rotos
rotados párrafos de su eje
de ángulos conjugados y puntiagudos
que declaman insolentes
las curitas desinfectantes
de la mentida felicidad

Camino

Camino por la siesta bonaerense. Susurro entre las hojas del verdor. Y veo asistirse las hormigas. En un puente. En un árbol. En la calle conurbana sin farol.
Siento el frío seco en mi pecho. El abrigo luce flaco, me olvidé. Que es invierno, soy friolento y que me olvido. De mi saco, mi pañuelo y que se yó.
Frío conurbano en la vereda. Paredes que ya el tiempo borroneó. Dos miradas, una vieja y un conejo. Dulce siesta, eso es todo alrededor.
Las hormigas conurbanas, mi amuleto. Doscientas quince, pude verlas respirar. Frío aire, cielo verde y un conejo. Amuleto bonaerense de la vieja que también.

Sigo viaje cuando entiendo. El camino ése que soy yo. Donde andan susurros verdes. La calle de una vieja con conejo. Una ruta fabricada con hormigas. Ese pasadizo móvil, ése soy yo.

vino acompañado

vos me decís
que yo estoy muy solo
pero no ves
que estoy bien acompañado
por este vino frutado y floral
rojo rubí
con aroma a bosque joven
fresco y fácil de beber
fácil demasiado para mí
tan bien acompañado en esa mano
y en la otra
un recuerdo arrugado hecho pelota
un bollo de servilleta reventada
y tiros que salen disparados
con extrema indirección
¿es preciso precisar los mepregunto?
¿es preciso hacerme caso?

Fatua correspondencia

Siento dentro unos pulpos protestando por los damnificados botones de mi camisa.
Que hablen de mí mientras voy preparando la cena, menú del día, plato de mariscos.

Siento un pajarito locutor que me avanza sus aéreos vaticinios de tormenta.
Elemento observador que vuela, te invito a cenar hoy, menú de la noche, grulla grillé.

No más sobres remitidos al precipicio.
No más pulsos destinandos a periferias inaccesibles.

Necesito más abecedeario para nombrarte.
Cómo acceder a tu lenguaje encriptado, y tan poco desencriptable?

Si sólo quiero arrimar mi boca para susurrarte un verso.
Y si no más me acerco me deportás cada uno de los significados.

Me quedo orbitando como meteorito bobo
En ese ciego pozo del universo

Aguantando los trapos ahí perdido
olvidadizo y jodido para encontrarme

Espero sepas disculpar
que corte tajante al poemita

Debo continuar mi búsqueda torpe y necia
Como paja en un agujar

Dará paja pincharse tanto
Pero es la que va.

Volver

Sólo me faltan algunas alturas para alcanzar tan poco aire
Tanto precipicio que tengo por no caer
Tanto que surgiré entre los matices de lo aprendido
Entre los mártires maíces que me sepan nombrar
Me tienta que pueda existir mi nombre conjugado con tu voz
Me sobrevende los tickets la estática de tu dinámica
Sos por un lado llave y por otro candado
Estoy lleno de pobres razones que te intentan descifrar
Y no dan nunca con el brillo de tu puñal
Y se oxidan desnudas bajo la lluvia
las intenciones adheridas al futuro que es líquido o de gas.

Me siento entonces comandante de un tranvía.
Me siento agua que es un ser que se derrama
Que lo acapara todo con tal de creerse cuerpo.
Será que soy un surgir descargado de existires
Pero basta de cargar girasoles en los bolsillos
Este mismo momento ya se dió antes.
El sol cargando una vela para cruzar la noche
Yo recolectando poemas
Las noticias ardientes
Agarradas con escarbadientes
Y un mundo perfecto alrededor
Pero con las uvas como cilindros

Un sonido escapándose por las orejas
Una genética poetisa que poetiza todo lo rápido
Y lo lento cae raro como una pluma
En el negro tarro del universo cae y se despluma
Y como un gen genético y sonoro pide como preguntando
¿Se podrá volver al mundo mío?
En este todo es hermoso y todo es piadoso
Pero aquí las uvas son cilindros
Y prefiero volver.

Mundos

Che, intrigante integrante del mundo espasmódico:

tus membranas son un disturbio disruptivo de lo analítico

no se si me comprenderás

y yo que busco sólo alguna comprensión

pero me antirobaron hoy

y es que es tan fácil comprender como llover frío

pero lo perdurable aquí es que como un oráculo llegó a mi bolsillo una pieza sonante

un sendero de brillo pálido e intermitente

que acumulaba voces como gaviotas acumula la playa

y yo disintiendo con el sentido común de los comunes sinsentidos

aterricé mi mano sobre el coso, y atendí la llamada del coso

¿Hola?

Dice mi pregunta

Hola

Dice su respuesta

Y me cuenta sin más de que existen mundos de gigantes

Mundos de veloces

Que hay mundos científicos y super importantes

Pero que sólo en este mundo estás vos

Que hay mundos olvidados, hay un mundo hecho de espuma

Mundos de osadía, lujuria y versos susurrados

Pero sólo en éste pisás vos

Un mundo de peces aplaudiendo sus escamas

Uno de remate permanente y contencioso administrativo

Y otro de puro caramelo que es lamido por cohetes

Uno donde las tierras son todas lejanas

Uno donde lastiman las líneas de tan cuadradas

Pero que éste es el tuyo, y en éste me quiero quedar.

Basta de consejos por celular

En este mundo cuelgo mi percha.

Así que cuelgo.

Así fue

Cuando me hice percha.

Mencionarlo

Un cuadrado recortado en su lado inferior en forma diagonal hacia dentro.
Se viera como un cuadrado tapado por un triangulito pequeño justo delante.
Pero la verdad es que no hay cuadrado, ni tampoco triángulo.
Es una figura irregular de cinco lados. Un polígono irregular de cinco lados. Un pentágono. Irregular.
Pero uno no ve irregularidad, ni pentagularidad.
Uno ve ese cuadrado que no hay, tapado por el triángulo que tampoco.
La figura que tenemos delante, tapada por dos nadas.
Uno puede hablar sobre un cuadrado y un triángulo sin dibujar ninguno.
Escribir un poema podría ser eso.
Oraciones esparcidas, desconectadas.
Pero atravesadas por un caballo que corre.
Tan rápido que corre
Jamás deja
al poeta mencionarlo

no es una rapsodia, es la salida del sol

Elencos de notables

dirimiendo las yuxtaposiciones

Malentendido que se resguarda inviolable

en el marco de alguna convulsión

Rutinaria salida del sol
y su impacto en los ligamentos cruzados

yo me declaro humano

me supongo terrícola

y oíme lo que te digo...

aquí es el lugar donde todo ser es suspicaz

donde toda cosa, suspicacia

donde el fuego se vuelve cosa y la cosa se vuelve fuego

donde los atributos de los sustantivos se parecen a los adverbios de tu verbo

donde cada característica tiene sus propiedades rebotando contra el suelo

donde la mano que bate este mundo pelota es la mano de un niño

donde la inocencia del universo entero se declara inecuánime a lo culpable de los cerebros

cuáles nervios definen esta impronta?

cuáles impulsos son los que posibilitan todo?

cuán pobrecito es el corazón, derramado entremedio de órganos donados?

hombres donados por la suerte a la calle de su propia suerte

pacto con el diablo, juramento a los dioses

pasadizos finitos por donde es tierna la esclavitud

hombre sumido a sí mismo

mujer ensimismada en su misma nada

¿Cómo es que todo no esto es tan claro como para comprenderlo?

¿Cómo es que cada explicación antes de nacer

requiere de un elemento inhóspito inexplicable?

¿Cómo se explica la explicación aplicada a lo inexplicable?

¿Se puede inexplicar la cosa ya explicada?
¿Me podrás desinventar de un cachetazo
toda esta maraña de inventivas?